Как Вам?

Петя Лебедев.

Дорога ухабистая. Деревня гнилая, заброшенная. Пейзаж за окном серый и тоскливый, навевает грусть на душу. Деревня Равнец, не лучшее место для работы. Ну, выборы на носу, а я как назло попал надзирающим именно в эту деревню. Я остановился около магазина, если конечно полуразрушенное, убогое здание можно назвать магазином. Зайдя, я увидел привычную картину, которую можно наблюдать во всех бесчисленных селах нашей огромной страны. Обшарпанные стены, тусклый свет, толстая и невероятно уродливая продавщица, с красной помадой на губах и невероятным недовольством на лице. Интересно, засаленный фартук и плохое настроение, непременный атрибут который должен быть у любой бабы, которая хочет работать продавщицей в деревне. Конечно, я понимаю, что только старые и уродливые в деревнях идут продавцами, красивые и молодые уезжают в город. Кто проститутками становится. Кто все-таки добивается своего в жизни, но первых больше. Отсюда и стереотипы. Продавщица что-то жевала, недовольно причмокивая, как будто ей в рот голуби насрали. Я подошел к витрине. 48 рублей - водка. 13- какой-то флакон с надписью Троя. Очиститель окон. Вот он самый ходовой товар в русских деревнях. Вот он тот самый национальный продукт, которому никакие менеджеры, никакие рекламы не нужны и в помине.
-Брать че будете?- видимо продавщица дожевала и решила обратиться ко мне.
-А вот что это такое?- указываю я на флакон за 13 рублей.
- Ну это у нас вместо водки. Тут преимущественно его пьют. Травятся.-
- А зачем продаете, раз травятся?-
- Ну, так ведь и сама бывает, пью и ниче, знаю что отрава, но пью.-
- Хорошо. Где у вас председатель.-
-Дом 4, тут пешочком недалеко.-
- Какой то выбор у вас скудный. Покушать нечего.-
- Так и продавать некому. Все в город уехали, а кто не уехал, в могилу легли.-
- А кто в деревне работает?-
- Никто, два брата грузина, свиней держат, но все говорят, что они траву растят и собирают, а свиньи, для отвода глаз.-
- А где же они коноплю держат?-
- Ну, так известно где, за лесом есть поле, туда мальчишки летом бегают, не которые курят.-
- А ваши?-
- Ну, мой уже взрослый, в армию ушел. В деревне все равно делать нечего, он вот написал, что по контракту после основной службы, останется. А у меня Материнское сердце не спокойно. Страшно. И по ночам одиноко, поговорить не с кем. Подруг нет, а муж умер. Только он у меня и был.-
Мне захотелось идти, таких слезных историй я слышал много и все они похожи одна на другую. И все они страшны, страшны тем, сколько людей страдает, сколько людей не могут найти себя в этом мире.
- Петька пошел вон отсюда!!!-крикнула она зашедшему в магазин мужику. Мужик был в валенках, грязен, пьян и отвратителен. Он промычал что-то не внятное и скрылся за дверью.
- Это местная знаменитость, Петька, дурак и пьянь, вот опять пришел свою трою просить, каждый день ходит.-
- Чем же он знаменит?-
- Он поэт местный.-
-В смысле?
-Ну, стихи пишет вроде, ну так говорят к нему мальчишки наши бегают, послушать, да поглумиться.-
- Интересно.- Я решил, что надо познакомиться с поэтом алкашом, но меня ждала работа. Пора было идти.
Я попрощался с продавщицей и вышел на улицу. Дом председателя я нашел сразу. Он был чище и ухоженней других. Я вышел из машины и отправился в сторону его дверей. Он вышел мне навстречу, видимо ждал, его можно понять выборы эта та редкая вещь, которая хоть ненадолго вытаскивает людей из бесконечного прозябания.
Олег Павлович, оказался человеком положительным. Старый, высокий, худой. С некогда красивым лицом, которое сейчас было украшено глубокими рытвинами морщин. Мы мило поболтали, из разговора я узнал, что он и его жена давно живут в этой деревне, раньше он был председателем колхоза. Еще я узнал, что до выборов у многих жителей не было паспортов, но теперь они есть у всех, даже у бичей. БИЧ, для справки, это бывший интеллигентный человек, каким со слов председателя и был местный поэт Петруха Лебедев. Продолжение следует...