вены пишут на бледных запястьях, где - смыслов игра
огнестрельные буквы, в которых мозаика слухов о собственном счастье.
Там осталась прописанной надежда на каждое позавчера...
Но и песни об этом безумьи не спето, об этой одичалой тьме, об ожидании ответа!..вопросы на кончиках коготков…
Телефон! Неужели кто-то звонил?
Здесь – земная нежность, здесь - космические листопады. Нам - что идти по тверди неба, что взлетать в океанную окаянную высь. И целуемся мы руками, дышим светом, тянем яды экранных отрав.
Проснись…
Через тернии ли, или усыпанных белыми лилиями, или проложенных рябью намеков в ряске воды между живыми сочными бутонами ответов,
стеблями гнутых линий уходящих в глубь нечищеных «разумностью» прудов, пойдем по воде, а?
Дорожки эти следов не хранят, но помнят…