В чём смысл этого стихотворения? (внутри) Мнение литераторов.

8 писем другу

1

«Здравствуй брат. Пишу как смертник (между строчек письмеца)»...
Я проснулся в понедельник, человеком без лица.
Как бы на чужие плечи, голову переложить…
Душу вымотали смерчи, затянув петлёю нить.
И теперь в котором разе, Богу молишься, чтоб цел…
Вновь перо скользит по грязи, уцепиться б за пробел.
По спиральной круговерти, начинать каким витком?
Семь кругов и пропасть смерти, ты сорвешься на каком…

2

Как то поздно мне во вторник, что-то новое внушить,
Этот день он как затворник, и не сдохнуть и не жить.
Вот, просеиваю мысли – пыль в глазах, но всё не то,
Я чихаю, в новом смысле, неспособный ни на что.
Думал написать подруге, но поймёт она едва…
Так, царапаю от скуки, неприличные слова:
«Как не стой ноги – без фарта, девки дрянь и всё мура!
Что не будет лучше завтра, если хуже со вчера».

3

Острый гурт на чёрной метке, обозлённого шута,
Дразнит зверя в нервной клетке, маргинальная среда.
В этот день вполне нормально, если хочется убить,
Над могилкой вакханально – сплюнуть, выпить, закурить.
Отсекая зомби-фразы, наплевать на сглаз очей!
На разносчиков заразы – аллергия на людей.
Я рождён со средним пальцем, пусть культи грызут хмыри,
Матовый, но перед глянцем, с указателем на три…

4

Как маньяк «выходишь с пата», в черный проклятый четверг,
Самый день социопата, если нужно больше всех.
Ты всегда один и первый; вечно тащат на допрос.
У висков седеют нервы – но упрямый на износ.
Не суди мою греховность, ведь дороже всех святынь,
Та, что бродит – хладнокровность, среди дьявольских пустынь.
Круг жестокий, путь тернистый, каждой твари в сердце кол,
Вот расписка, что я чистый! Подписался и пошёл…

5

Лыбится дитя порока, и виляет задница,
Лишь калекам недотрога, пятница-развратница.
Я же с аппетитом волка, буду сука пить и жрать,
Будь ты курва или тёлка, мне одна употреблять.
Может быть у барной стойки, для кого-то ты поэт,
Только не дойти до койки, если за душой привет.
Жжёт попутчица нирвана, мне не бросить – ей не слезть,
Я шатаюсь у стоп-крана, по дороге не бог весть…

6

Утром праздная суббота, мне шепнёт благую весть,
Что зависимость-свобода, из палаты номер шесть.
Здесь так холодно с похмелья, приласкай, согрей меня,
Унеси из подземелья, покажи мне краски дня.
Но коварна Птица-муза, тащит в чёрное гнездо,
Где слагают в стиле блюза, и не сможет так никто.
Доводя до пируэта, дурням блажь – а мне звучит,
Третий глаз – каприз поэта, пусть у пьяницы он спит.

7

Мне б проспаться в воскресенье, встать и отмолить грехи,
Только поздно про спасенье, раз не сжечь свои стихи.
Ведьма надвое гадала, как отсрочить приговор,
Только голова витала, то в петле, то под топор.
Нечего взывать к вершине, и обманывать богов,
Глянул в пропасть – а в брюшине, язва всех моих долгов.
Где б укрыться в цитадели, миру показать «привет».
Нет восьмого дня в неделе, на семь бед один ответ.

8
Я с тобой прощаюсь ночью, ты ж получишь среди дня,
Ты поймёшь по многоточью, нет пробела для меня…
Сколько до утра осталось, а пока ещё ничья…
Жизнь, в которой жизни малость; смерть ничтожна – смерть моя…
Все мы здесь в гробу дивана, слушаем её шаги,
Вынув душу из кармана, вечно просим у карги…
Сколько б сердце не звучало, а репризы нет в конце,
Кода знак – вернись в начало, или крест в восьмом кольце…