Город любви не Париж, а дождливый ПИТЕР?
Обожаю это стихотворение про любовь в Питере:
Всё приходит слишком поздно:
Мудрость — к дряхлым, слава — к мёртвым,
Белой ночи дым беззвёздный
В небе, низко распростёртом —
К нам с тобой, идущим розно.
Всё приходит слишком поздно:
Исполнение — к желанью,
Облегчение — к недугу.
Опозданья, опозданья
Громоздятся друг на друга.
Бледный свет течёт на лица,
Купола, ограды, шпили…
Снится, может? Нет, не снится.
Вот он, город-небылица,
Мы одни из прочной были —
Взгляды тусклы, лица постны...
Всё приходит слишком поздно:
К невиновным — оправданье,
Осуждение — к убийце.
Опозданья, опозданья,
Век за них не расплатиться.
А мечтали! Жадно, слёзно
Здесь, вдвоём — сквозь все запреты…
Всё приходит слишком поздно,
Как пришло и это лето.
Грустно невских вод теченье,
Небо дышит грузно, грозно...
Слишком позднее прощенье --
Всё приходит слишком поздно.
Ирина Снегова
Э. Крылова
Как к лицу тебе ливень, мой город, моя чужбина,
мой до гроба возлюбленный, так и не ставший мужем!
Так тайком об Исусе мечтала, небось Магдалина.
Вот она — напевает и шлёпает босиком по лужам...
Нам ещё повезёт: мы увидим с тобой
голубую Неву под луной голубой
и Васильевский остров, и парк под дождём,
где под кроною клёна приют мы найдём.
…...
Мы откроем все окна в июльскую ночь-
в эту белую ночь, чтоб тоску превозмочь
по годам молодым, превратившимся в дым, -
мы, седая девчонка с мальчонком седым
Любимый, ты хоть и морщинист,
по-прежнему весьма мужчинист.
Любуюсь профилем твоим,
точёным, как античный Рим.
…..
Тебя «нордическим» зовут.
Ты пряник мне. И ты мне кнут.
Ты Цезарь мой. Ты Ржевский мой.
Бери шинель. Пошли домой!
Май белокурый бедокурит,
зовёт на волю, на простор.
А мой любимый мрачно курит
и от меня отводит взор.
Телевизьонная коробка
полна раздетого бабья.
А я — как божия коровка.
А он похож на муравья.
Ему гожусь я разве в пищу,
едва-ль на что-нибудь ещё.
Рисую на бумаге писчей
я чьё-то смуглое плечо,
потом рисую остальное
и получается Христос.
Вот Кто воистину стеною
меж мной и ближним! Вот Кто врос
в мою судьбу судьбою страшной!
А милый мой шипит мне вслед:
«Твоё христьянство — день вчерашний.
А Бога нету, нету, нет!»
И я бреду, как пёс бездомный,
по улицам в сырую мглу.
Потом полночи в кухне тёмной
поскуливаю на полу.
А поутру в истоме зыбкой
целую ядовитый рот
и кофе подаю с улыбкой,
и бутерброт...
Л. Киприсов
"Петербургские дожди"
Как чародейно и как строго он смотрит с детства на тебя... прямолинеен, как дорога, та, что торит к себе мечта... Он в кружевах текучих линий весенних парков и садов по- старомодному изящен... Так стар... так юн... так вечно нов... Смеется тихо, раскрывая зари окно в день новый твой... и зонт прозрачный открывает, распахивая над головой запас дождей на многи лета... и бисерный грибной на час.... Его мы любим без-за-вет-но... он без условий любит НАС...)
Не люблю длинные стихотворные цитаты... но " ...в Петербурге мы сойдемся снова..."
Скорее Венеция (там помогают песни гондольеров))