Как вам мое авторское произведение? Что то вроде малого стиха. Шесть строчек.
...
Листва увядает, природа засыпает,
Меланхоличная пора осень,
Кому то в радость, кому то в хандру.
Главное, тепло в душе иметь.
Замёрзнуть телом сущие пустяки.
Главное, душой не окоченеть.
Сочинил за пять минут.
Не надо блевать, оскорблять, сразу пошлю на три весёлых. Я не профи, сразу скажу!
Хорошо. Плохо-значит плохо. Не моё это.
больше не надо экспериментов.
в таком виде - не надо.
Какую оценку вы ждёте своему "стиху" из 6 строчек? Стихом, извините, это никак нельзя назвать: здесь нет ни чувства, ни поэтичности, ни личности самого автора, а лишь какие-то всем известные, азбучные истины. Но если человек с видом знатока их произносит, выдавая за нечто особенное, им одним выстраданное, ему, как правило, иронично отвечают фразой из рассказа Чехова «Учитель словесности», ставшею крылатой: «Волга впадает в Каспийское море»!
Что нового читатель откроет для себя в вашем "стихе"? Ведь всем уже давно всё это известно и не раз описано-переписано сотнями иных авторов:
1) Листва увядает, природа засыпает
2) Меланхоличная пора осень
3) Кому-то в радость, кому-то в хандру
4) Главное, тепло в душе иметь
5) Замёрзнуть телом сущие пустяки
6) Главное, душой не окоченеть
— что в этих шести строчках лично ВАШЕГО от ощущения осени, её красоты, увядающей вместе с листьями, от ВАШИХ чувств, возникающих в это время года? Какие-то сухие, трафаретные постулаты-наставления: "главное, тепло в душе иметь", "главное, душой не окоченеть" — но почему именно это вы считаете "главным"? Для кого-то главное в жизни нечто совсем иное, иные ценности, а вы говорите о какой-то "душе"... Кому вы это говорите и зачем? — вот главный вопрос, который всегда должен ставить любой сочинитель: к кому он обращается, с какими мыслями и чувствами, что хочет сказать, чем удивить? (имхо)
PS.Судя по количеству (около 600) ваших вопросов, которые остались без итоговых оценок (без выбора ЛО) и ушли "на голосование", вы не уважаете тех, кто вам отвечает и просто невнимательны к их ответам.
Пожалуйста,не пиши больше!
Звон ключей в твоём кармане,
День линялый, как пальто.
Что-то вновь случилось с нами -
И опять не вспомнить, что.
Это было и пропало,
Ветер гонит прочь листву.
Дальний грохот барабана?
Нет, лишь пальцы по столу.
В голове обрывок песни,
Чьё-то фото на стене.
Кто на нём и что теперь с ней ?
Кем была она тебе ?
И, как лес, себя очистив
От того, что не сбылось,
Вдруг поймёшь: у этих листьев
Цвет, как у её волос.
на стихи это совсем непохоже, но лиха беда начало! Раз есть такая потребность.