К дню рождения поэта, прозаика, переводчика Валерия КРАСНОПОЛЬСКОГО (30.10.1947–2021), автора сборников: «Красное поле»,

В 17 лет, в 17 лет
так хочется любить весь свет.
А тут нагрянула война,
и в этом не твоя вина.
В 17 лет, в 17 лет –
у смерти снисхожденья нет.
На фронт ушёл твой старший брат,
20-летний лейтенант.
От брата не было вестей,
и становилась мать седей.
И ты, предчувствуя беду,
мальчишкой из СПТУ
пошёл за братом на войну
в растерзанную тишину…
Вернулся к матери сынок,
а старшего найти не смог.
Живи на свете, младший брат,
ты настоящий был солдат.
В 17 лет, в 17 лет
ты защитил от смерти свет.

Солнечные пятна

В заветный день я вспомнил о тебе
Любимая, ушедшая внезапно
Прошло три года, а в моей судьбе
Твои глаза, как солнечные пятна

Ах, этот год активности земной,
И встречи нашей день неповторимый
И кажется, что ты опять со мной
Обычный день, он был для нас счастливым.

Куда б не занесла меня судьба
Но как магнит, меня влекут обратно
Страдая, обжигая и любя,
Твои глаза, как солнечные пятна.

Твой голос звонкой трелью соловья
Звучит во мне, давая жизнь надежде
И знаю я, гадалка соврала,
Что нам не быть счастливыми, как прежде.

Куда б не занесла меня судьба
Но как магнит, меня влекут обратно
Страдая, обжигая и любя,
Твои глаза, как солнечные пятна.

Чтоб ни случилось, помню о тебе
Любимая, ушедшая внезапно
Прошло три года, а в моей судьбе
Твои глаза, как солнечные пятна.

Куда б не занесла меня судьба
Но как магнит, меня влекут обратно
Страдая, обжигая и любя,
Твои глаза, как солнечные пятна.

Автобус

Автобус пустой полуночный
С собою меня заберёт,
А ветер холодный, восточный,
Слезу незаметно утрёт.

Автобус по лужам покатит,
Меня в темноту увозя,
И чёрная, длинная скатерть –
Дорога заглянет в глаза.

А ты ничего не прощая,
С последней надеждой уйдёшь,
Внимания не обращая
На поздний октябрьский дождь.

Напрасно желанье вернуться
Меня и тебя обожжёт!
Ах, если б тебе обернуться, –
Автобус всегда обождёт.

Но вскрикнули дверцы стальные,
Автобус ушёл не спеша,
И мы, словно пули шальные,
Навек разлетелись дрожа.

Вера

В послевоенной жизни,
не зная отчего,
моя любовь к Отчизне
была сильней всего.
Наверное, мой папа
мне в детстве объяснил,
что Родина не шляпа,
которую сменил…
А может быть, мой дядя,
погибший на войне,
с высот небесных глядя,
завет оставил мне.
Не знаю, кто из ближних
мне веру передал,
но я в жестокой жизни
ее не потерял…
И вот седой и старый,
между могильных плит
стою – своею верой
обманут и убит…

Судьба

Когда уходит вдохновенье,
спроси себя:
есть хоть в одном стихотворенье
твоя судьба?!

Казалось, все легко и просто,
сядь и пиши,
считай, как на дороге вёрсты,
карандаши...

Но вдруг неведомо откуда
кольнет вопрос:
куда вас, милостивый сударь,
Пегас занес?!

Когда уходит вдохновенье,
к чему слова?!
Ведь предъявляет обвиненье
душа твоя!