По этому столичному пейзажу художника Николая КУЗНЕЦОВА (на фото) сможете узнать район Москвы, запечатлённый на полотне?

Москва. У Красных ворот. 1954 год.
***
Ленинградский вокзал в Москве.Чистопрудный бульвар.Л.Мартынов

Строятся разные небоскребы,—
Зодчим слава и честь,
Но человек уже хочет иного —
Лучше того, что есть.

Лучше и лучше пишутся книги,
Всех их не перечесть,
Но человек уже хочет иного —
Лучше того, что есть.

Тоньше и тоньше становятся чувства,
Их уж не пять, а шесть,
Но человек уже хочет иного —
Лучше того, что есть.

Знать о причинах, которые скрыты,
Тайные ведать пути —
Этому чувству шестому на смену,
Чувство седьмое, расти!

Определить это чувство седьмое
Каждый по-своему прав.
Может быть, это простое уменье
Видеть грядущее въявь!
***
Владимир Маяковский
"Небоскреб в разрезе"

Возьми
    разбольшущий
           дом в Нью-Йорке,
взгляни
    насквозь
        на зданье на то.
Увидишь —
     старейшие
          норки да каморки —
совсем
   дооктябрьский
          Елец аль Конотоп.
***

Н.Кузнецов. Москва, у Красных ворот, 1954
Картины: "Москва. Площадь трех вокзалов", "Строительство Лужников. Диптих"

Валерий Брюсов. Дома

Я люблю высокие дома,
Где небо чуть светит у крыши,
Я люблю высокие дома, –
И тем больше люблю, чем они выше.

Мне грезится город, как дом,
Вместо улиц – стеклянные своды,
И высятся этаж за этажом,
Сады, и залы, и переходы.

Мечтая о таких домах,
Я охвачен волнением странным,
Это бред о грядущих веках,
О человеке ином, но желанном.

О, я люблю высокие дома,
Где небо чуть светит у крыши,
Я люблю высокие дома,
Тем больше люблю, чем они выше.
***
Я знал тебя, Москва, еще невзрачно-скромной,
Когда кругом пруда реки Неглинной, где
Теперь разводят сквер, лежал пустырь огромный,
И утки вольные жизнь тешили в воде;

Когда поблизости гремели балаганы
Бессвязной музыкой, и ряд больших картин
Пред ними – рисовал таинственные страны,
Покой гренландских льдов, Алжира знойный сплин;

Когда на улице звон двухэтажных конок
Был мелодичней, чем колес жестокий треск,
И лампы в фонарях дивились, как спросонок,
На газовый рожок, как на небесный блеск;

Когда еще был жив тот «город», где героев
Островский выбирал: мир скученных домов,
Промозглых, сумрачных, сырых, – какой-то Ноев
Ковчег, вмещающий все образы скотов.

Но изменилось все! Ты стала, в буйстве злобы,
Все сокрушать, спеша очиститься от скверн,
На месте флигельков восстали небоскребы,
И всюду запестрел бесстыдный стиль – модерн…

Велимир Хлебников. В щеки и очи...

Зловещи, как убийцы или заговорщики,
Огромной шляпой нахлобучив тучу,
Стоят ночные небоскребы.
Неси туда огонь летучий,
Неси туда раскаты злобы.
Он, он с народом спорщик –
Давайте небу оплеухи,
Пусть долго не сможет смыть позор щеки.

Владимир Крестовский. Ленинград

Через крыши высотных домов,
Сквозь проспектов прямую нить
Вижу город в плену облаков,
Без которого мне не жить.
Не нужны мне бульвары Москвы
И Одессы достойный вид,
Лишь бы видеть брегов Невы
Летним солнцем согретый гранит.
Ты сейчас далеко, город мой,
Город юности, город мечты.
И по воле судьбы роковой
О тебе вижу дивные сны.
Снится, будто дождливой зимой
Медный Всадник на вечном коне,
Как и прежде, стоит над Невой,
И слегка улыбается мне...
И проснувшись в холодном поту
Я стою подышать у окна
До рассвета теперь не усну
И сметением душа полна...

Мария Подалевич. Небоскрёб

Небоскреб на берегу Невы:
То ли кукуруза, то ли свечка.
Неужели вырастет – увы.
Где тот страж, что охраняет вечность?

Разделилась надвое элита:
Кто-то против, кто-то очень за.
Красота забыта и забита.
Как смотреть грядущему в глаза?

Небо оцарапав небоскребом,
Будут вверх амбиции расти.
Можно город наспех перестроить,
Только как потом его спасти?

Юрий Фригович

Смотрю я на высотные дома,
Что к небу тянут крыши молчаливо,
В заоблачные метя закрома.

Они стоят годами терпеливо –
Нет отдыха у них – ни лечь, ни сесть,
Под небом, где то ясно, то дождливо.

Но может принесёт им небо весть,
И я на крышах, солнцем опалённых,
Смогу быть может что-нибудь прочесть.

Пускай расскажут о мечтах влюблённых,
О чьих-то недописанных стихах,
О спрятанных слезах в ночах бессонных.

Поведают ли мне в своих речах –
Где пролегла дорога в гости к счастью?
На чьих она таится берегах?

И я тогда, охваченный их властью,
По лестнице взберусь на солнцепёк,
Чтоб стать хоть ненадолго неба частью,

Почувствовать ласкающий поток –
Как крыши с небом диалоги вяжут,
Сплетаясь в солнце-огненный клубок.

А может хоть погоду мне предскажут,
И вдруг узнаю, что грядёт зима…
Но нет, дома услугу не окажут.

Стоят, молчат безликие дома.