Какой вкус имеет тишина, когда радуга танцует на глазах у невидимых слонов в облаках?

Ну такой по серединке

спермы...

Закрой глаза все постепенно.

ну воздух на вкус безвкусный

На вкус примерно беляши

чифир в сладость,часик в радость

Вкус седого вторника

вкус тяжелых наркотиков, который усугубляется тяжестью осознания бессмысленности происходящего. Оставайтесь на месте, ваш майор.

Тишина имеет вкус. Она горчит. Не полынью, нет. Не перечною мятой.
Крепким кофе. Дымом тающей свечи. Жжёным сахаром и углями заката.
Вкус невнятен. Сложен. Многолик. Смесь эмоций, вяжущая разум.
Вяжущая терпкостью язык, мысли, строки, образы и фразы.

Раздражает дымом сигарет: вкрадчивым, назойливым, упрямым.
Тишина. Она имеет цвет. Как и настроенье: оловянный.
С переходом в лютый монохром полночи, прикормленной луною,
что, как Стиксу преданный Харон проплывает в небе надо мною.

Чешет брюхо крышами домов, молится над куполами звонниц,
разливая блажь в фантазмы снов и шипом втыкаясь в блажь бессонниц.
Сузивший зрачки люминисцент ярким бликом на оконных рамах.
Ничего особенного нет в том, что тишина имеет запах.

Терпкий запах скошенной травы. Пряный. Пьяный. Влажный и глубокий.
С примесью миазмов смоляных, въевшихся в полотнище дороги.
Яркая палитра. Не уснуть. Впился в ночь рассвет, но нет покоя.
Тишина. Она имеет суть. Схимника. Отшельника. Изгоя.

Запертый в магическом кругу чьей-то сильной непреклонной волей -
прорицатель, волхв, ведун, авгур - я гадаю по оттенкам боли.
Матерюсь на полную луну. Яростно. Отчаянно. Безбожно.
Ронин... Я смакую тишину, одиночества клинок достав из ножен.