Сочиняете ли вы стихи?

Таланта не хватает....

Да! пишу Тексты песен, стихи!!!

Да, сочиняю. Многие говорят, что у меня неплохо получается! )
Я не поэт

Нет, - скажу я вам, - я не поэт,
Да и друг мой, песни что поет:
Себя ищет, написав куплет,
Но не то, что в голову взбредет!

Он над рифмой плачет каждый раз,
Голову ломает от тоски.
Часто песни состоят из фраз:
Рифма есть, а смыслы не нужны!

А мои начальные стихи?
В них искусства никакого нет!
Ритм есть, рифма, капелька души…
Но не скажешь то, что я поэт.

Знаете вы, сколько на Земле
Мастеров-слагателей стихов?
Знаете вы, как обидно мне,
Когда люди вдруг не видят снов? !

Может, мне совсем немного лет,
Не владею мудростью веков,
Но сегодня звание «поэт»
Носит автор даже двух стихов!

С ними все же не сравнится Фет,
Тютчев, Лермонтов и Агния Барто.
С Пушкиным поблизости их нет…
Господа, ведь это все не то!

Миром нашим правит «Шоу-биз» :
Ты сегодня очень знаменит,
Ну а завтра падаешь ты вниз,
Хоть здоров, ни ранен, ни убит.

Как сегодня изменился свет:
Так легко и просто всех забыть!
Нет, - скажу я вам, - Я не поэт.
Не таким поэт наш должен быть.

2008 г.

...Сочиняем, кАдА домой поздно приходим !!!:)))

Сочиняю. Ссылка на мою страницу на Стихи. ру.
http://www.stihi.ru/avtor/podkevgeniya

Только когда припрет.... а припрет когда в душу нагадят!

да) ток под настроени и чаще всего грустные на любовную тематику.. как и у любого подростака были свои разочаровании и удачи)

Я пыталась и даже носила свои стихи в редакцию, но мне там сказали, что единственным читателем моих стихов будет мусорная корзина. С тех пор больше не писала.

Старый уже. В 20 лет сочинял, напечатал их до фига в разных изданиях. Но потом въехал, что я не Есенин и не Маяковский --и остановился.

Когда есть настроение - почему бы и нет?

Звёзды падают вниз, звёзды маются
В ночном небе, в ночной тишине.
На осколки они разбиваются,
Прилетают пылинки к Земле.

Путешествуют долго по свету,
И вселяются в души людей.
Зажигают в их сердце комету,
И сияют средь сумрачных дней.

Навсегда, пусть и это нелепо,
Им сердца направлять решено.
Но увы, возвратиться на небо
Звёздам падшим уже не дано...

Да, даже есть авторское право, и вышла первая книга

ага)
правда не очень хорошо получается. С размероми поблемы. Но Маяковскому незнание размеров не мешалор) В конце-концов я не литературный критик, а поэт. Надеюсь, что-нибудь выйдет из мой писанины, ведь у меня еще вся жизнь впереди...

Да. Я профессионал в этом.

ЗАКАТ ДЛЯ ТЕБЯ

Жизнь пройдёт –
На цыпочках –
Мимо…

И волшебство умрёт –
Как аромат…

Я нарисую Тебе –
Закат…

Смотри на него –
И будь в нём –
Красива!. .

***

ШАГ НАВСТРЕЧУ

Душа пуста,
Но тянет – шаг навстречу…

Один из ста –
Не узнан,
Не замечен -
Не искалечен встречностью разлук…

Не вырваться из ласки нервных рук –
Сдирающих – как кожу – флёр души…

Замри…

Не жди…

Не помни…

Не дыши…

Стреляет ночь –
Погасших звёзд картечью…

Душа - пуста…

И тянет – шаг навстречу…

***

ЧЁРНОБЕЛОЕ

Нарисуй меня Чёрным на белом -
Там, где неба не стёрты границы…

Где судьба обозначена мелом –
В спелом воздухе –
Крыльями птицы…

Нарисуй меня Белым на чёрном –
Никогда ни за что не любя…

На себя самого обречённым –
Утончённым –
Как росчерк угля…

Нарисуй меня Чёрным и Белым -
Отражением в медленном сне…

Там, где солнце –
Мерещится спелым
И пульсирует болью в виске…

Нарисуй меня так, как умеет
Только миг Твоего волшебства -

Где любовь – чёрной нитью белеет
И чернеет на белом –
Душа…

***

ОНА

Сама на себя не похожа –
Является, будто дразня…

И кажется тоньше и строже…

И вовсе не любит меня…

И снится как-будто нарочно…

И смотрит как-будто маня…

Но держит и правит – так прочно…

И вовсе не любит меня…

Всё мимо проходит устало –
Себя – словно тайну – храня…

Как-будто здесь воздуха мало…

Как-будто не любит меня…

***

МОЯ НЕЖНОСТЬ

Нежность -
Как птица –
Зажата в тёплых ладонях…

Я хочу сохранить мою нежность –
От зимы,
От ветра
И снега…

Я слышу биение сердца,
Трепет крыльев –
Её…

Я сжимаю ладони всё крепче –
Нежность сжимая в объятьях…

И вот –
Ни биения сердца,
Ни трепета крыльев –
Её…

Моя нежность –
Мертва…

Теперь –
Она не замёрзнет…

***

Я ПОМНЮ О ТЕБЕ…

Я помню о Тебе…

Молчанье наших встреч
И ненасытность глаз
И обнажённость плеч…

Я до сих пор храню
Как память волшебства –
Всё то, что неподвластно мне сберечь…

Я пью вино разлук,
Ты пьёшь вино печали…

Простых вещей всегда не замечая –
Мы заключаем бесконечность в круг…

Ты помнишь обо мне?. .

Безумье наших встреч
И безнадёжность губ
И угасанье свеч?. .

Ты сможешь сохранить
В объятиях напрасных –
Всё то, что оживляло нашу речь?. .

Ты пьёшь вино разлук,
Я пью вино печали…

Мы –
Маски в безнадёжном карнавале,
Внезапным ветром сорванные –
Вдруг…

***

пыталась в детстве, но поняла, что не мое и даже маленькие рассказы сочиняла....

лимерики, а теперь еще шарады на ответах

Нет. Не умею.

Пришел домой, пишу стихи,
но их никто не прочитает.
Стихи, конечно же, плохи,
но только я об этом знаю.
Терпимость чистого листа
сравнима с выдержкою Бога.
Тебе спасибо, чистота,
за обозримую дорогу,
и за надежду, что даешь
пока еще свободной воле,
за то, что никогда не врешь,
не прибавляя лишней боли.
Но вот "свободная" рука,
"свободной" воле подчиняясь,
"творит",где каждая строка
ложится в рифму, удивляясь.