Очередной стих, который будет тут, чтобы я потом его не потерял.

Я люблю вас?

А может, это просто — лёгкий бред
из полуснов, где вы — как свет в оконце.
Вы — не любовь, вы — привкус сигарет
На языке вопрос: "а вдруг всё несерьезно?"

Я люблю вас? Или попросту тону
в строках, что пишутся сами собою —
не зная, зачем, не ведая, кому,
но будто вы — рядом, не за стеною.

Я люблю вас? А что же это значит?
Ждать? Молчать? Бежать наперекор?
Ведь если чувства — это пепел плача,
то может, я люблю… как режет взор.

И всё же — тянет. Без причины.
Без ответа. Без вины.
Вы — как осень без картины,
но с дождём внутри весны.

Так… люблю ли я вас?
Вопрос остался без финала.
Но если вы сейчас прочли,
и стало вдруг чуть-чуть светлее,—
то, может быть,
я вас люблю…
по собственной, беззвучной воле.