Я стал чужим даже себе… Простите, что не смог. Простите, что был.

«Прощай, мой мир»

Мне семнадцать. И будто бы вечность

я держусь на словах, что пусты.

Я устал. Ни надежды, ни встречи —

только мысли, как чёрные листы.

Я не видел ни счастья, ни света,

только окна в промозглую тьму.

И устал задавать себе: «Где ты?»

Всё, что знал — это «больше не смогу».

Я не нужен. Ни школе, ни дому,

ни в записях маминых снов.

Я мечтал стать хоть чем-то весомым,

а стал лишь тенью чужих слов.

В этой комнате — стены и мебель,

но тепла в ней давно уж нет.

Здесь живёт одиночество в теле,

что когда-то был мой силуэт.

Я хотел, чтобы кто-то обнял

не за смелость — за просто «живой».

Чтобы кто-то, взглянув, понял сразу:

я держусь из последних сил, чтобы быть собой.

Но все только мимо, сквозь время.

И никто не остался вдруг.

И теперь мне становится темень —

даже громче, чем сердца стук.

Я прощаю. Я всё понимаю.

Вы живите — как можете, пусть.

Но я больше себя не таскаю —

я устал быть никем, ни на вкус.

Записку оставлю под лампой:

«Спасибо за то, что со мной вы были.

Извините, что стал неудачей

в вашем большом, светлом мире».

Я не злюсь. И не плачу. Спокойно.

Моя боль наконец замолчит.

И пусть завтра уже не открою

я ни двери, ни глаз, ни зрачит.

Это уже ничего не значит.

~

Я мечтал взлететь, но научился тонуть. Я понял: моё счастье не потерялось, оно просто не приходило.

PS. написал про свою боль, как будто это письмо — не в пустоту… хах, даже смешно :)