кто автор этого стихотворения? мне безумно нравиться
ВКУСНЯШКА
Ученик
(63),
на голосовании
13 лет назад
Это будет холодная осень. Представляешь, дыхание пряча, Ты идёшь по продрогшей аллее. А когда я умру, ты заплачешь? Это будет прекрасное утро. Утром кто-то тебя поцелует, Только я буду гордой, как будто Тот, кто умер, совсем не ревнует. Это будет совсем понедельник – Не люблю понедельники с детства, Целый день ты проходишь бездельник, Будешь путать и цели, и средства. Обстоятельства — гаже не скажешь, Ни одной разрешённой задачи. Ты устал от обыденной лажи, Ну а я… умерла. Ты заплачешь? Застоявшаяся радость — в детях, В телевизоре, в кухне за плиткой. Мой счастливый, я путалась в сетях, И вот — нет этой гордой улитки. Все амбиции, видишь, спасли ли? Искололась и алкоголичка? Нет, с тобою и врозь мы же — жили, Только я прогорела, как спичка. Ты заплачешь и выйдешь из дома, Остановится сердце? Едва ли, Никогда не узнавшие, кто мы, Мы не любим, чтоб нас узнавали. Ты навзрыд, на коленки, к вокзалу Побежишь, задымишь сигаретой, Почему же тебе не сказали, Что навеки закончилось лето? Позвонишь — недоступна, разбилась Или просто не стало со скуки, Не проверивший, что же случилось, Ты в бессилье заламывать руки Станешь. Скажут: «а кем приходились?» Замолчишь и сломается датчик. И какие мечты там не сбылись, Разве важно?.. Конечно, заплачешь. Вот за это, почти и не помня, Ненавижу тебя, ненавижу, СладкогОлосный, выдранный с корнем, На кого-то зачем-то обижен. Не пускаешь меня, не пускаешь, Умереть и забыть не пускаешь, Не поёшь меня, не презираешь, Только жадно глазами читаешь. Это будет холодная осень. Тёплой осени больше не будет. Только я буду знать, эта проседь — обо мне. И меня не забудет. Да, когда я умру — ты заплачешь И поймёшь, каково расставаться. Только, взрослый и глупый мой мальчик, Обещай и тогда — не сдаваться.
Представляешь, дыхание пряча,
Ты идёшь по продрогшей аллее.
А когда я умру, ты заплачешь?
Это будет прекрасное утро.
Утром кто-то тебя поцелует,
Только я буду гордой, как будто
Тот, кто умер, совсем не ревнует.
Это будет совсем понедельник –
Не люблю понедельники с детства,
Целый день ты проходишь бездельник,
Будешь путать и цели, и средства.
Обстоятельства — гаже не скажешь,
Ни одной разрешённой задачи.
Ты устал от обыденной лажи,
Ну а я… умерла. Ты заплачешь?
Застоявшаяся радость — в детях,
В телевизоре, в кухне за плиткой.
Мой счастливый, я путалась в сетях,
И вот — нет этой гордой улитки.
Все амбиции, видишь, спасли ли?
Искололась и алкоголичка?
Нет, с тобою и врозь мы же — жили,
Только я прогорела, как спичка.
Ты заплачешь и выйдешь из дома,
Остановится сердце? Едва ли,
Никогда не узнавшие, кто мы,
Мы не любим, чтоб нас узнавали.
Ты навзрыд, на коленки, к вокзалу
Побежишь, задымишь сигаретой,
Почему же тебе не сказали,
Что навеки закончилось лето?
Позвонишь — недоступна, разбилась
Или просто не стало со скуки,
Не проверивший, что же случилось,
Ты в бессилье заламывать руки
Станешь. Скажут: «а кем приходились?»
Замолчишь и сломается датчик.
И какие мечты там не сбылись,
Разве важно?.. Конечно, заплачешь.
Вот за это, почти и не помня,
Ненавижу тебя, ненавижу,
СладкогОлосный, выдранный с корнем,
На кого-то зачем-то обижен.
Не пускаешь меня, не пускаешь,
Умереть и забыть не пускаешь,
Не поёшь меня, не презираешь,
Только жадно глазами читаешь.
Это будет холодная осень.
Тёплой осени больше не будет.
Только я буду знать, эта проседь — обо мне.
И меня не забудет.
Да, когда я умру — ты заплачешь
И поймёшь, каково расставаться.
Только, взрослый и глупый мой мальчик,
Обещай и тогда — не сдаваться.