~
Мудрец
(13518)
12 лет назад
Закутавшись в белый шарф чужих предрассудков,
Измеряем время в числах, а не поступками.
Редкие приступы совести в зрелом возрасте,
Хочется быть ближе к Богу вполне осознанно.
Пытаемся за ассигнацию приобрести святость,
Понимая, что до старости недолго осталось.
В панике кропим карты, не зная прикупа,
Узники быта, вечно голодное быдло.. .
Стилистика сложения строк подъездных пророков
Отдаёт гнильцой и однажды вылезет боком.
Вроде под одним Богом ходим, под одним небом,
Но тщеславие берёт своё и возводит стены.
------------------------------------------------------
Кто-то должен взять ответственность, начать действовать,
Разгребать последствия глобального бедствия.
И как всегда, кто угодно, но только не я,
Моя хата с краю, меня всё устраивает.. .
--------------------------------------------------------
Травят, как собак, мы продолжаем улыбаться,
Совесть давно в ломбарде, зато в гостиной плазма.
В замкнутом пространстве роскоши и хамства,
Но иногда слышен шёпот "Господь, Пастырь мой... "
Значит, остались живые среди слепых, зависимых,
Значит, остались силы сохранить здравомыслие.
Есть бочка пороха, осталось лишь найти фитиль,
Но ветер не наполнит паруса, если на море штиль.
Припев:
За семью замками, за семью печатями
Революция в сознании – пора начать ее!
Не устану повторять снова и снова:
Сияй ярче солнца. Shine like supernova.
2. (Руставели)
Собаки на цепи только лают громко,
Нет толка от струн ненастроенных.
Воды не текут вспять, уже не дать пять
И не сказать "прости" сошедшему с пути.
Кому-то половины жизни бывает мало,
Чтобы открыть глаза, дышать научиться.
А кто-то в двадцать два уже дошёл до финала -
Некуда спешить, не к чему стремиться.
Племя сутулых пленников четырёх стен,
Залипнувших в дисплее, не ждущих перемен,
Зависших и прокисших, в сети ушедших,
Потерянных для общества, себя но не нашедших.
Дворы пусты, нет шума районных компаний,
Всё меньше вижу в городе граффити на зданиях.
Значит, пусто, значит, умирает урбан,
Мы раньше разрушали стены, теперь ставим их.
Маски на лицах, на именах, на чувствах,
И нет искусства выше, чем безрассудство.
И так становится грустно и мерзко,
Что кажется, у Бога в руках и впрямь разное тесто.
Нет, всё понятно, здесь каждый ищет своё место
И каждый выбирает для себя и по себе.
Но помнить надо: что завтра - точно неизвестно,
Когда мир расколот, он близится к войне.