"Поэт и дождь"
Сегодня сильный дождь… — шепнул рассвет,
А с ним молчал в окне усталый поэт.
Он не плевал в судьбу, не звал небес,
Он просто стал рекой своих чудес.
Он шёл по лужам — медленно, сквозь сны,
Где обнажались ранние весны,
Где каждый капли стук был как прощенье,
Как звук прощальных строк — не искупленье.
Он утонул не в ливне, не в воде,
Он тонул в себе, в своей беде.
В мечтах, что лопались, как пузыри,
В словах, забытых где-то на заре.
Всю ночь его, как море, колыхало —
То злило, то ласкало, то прощало.
Он вспоминал, как в детстве был смешным,
Как верил в свет, как спорил с тишиной.
И на рассвете дождь сменился тенью,
И стало всё вдруг полным откровеньем.
Поэт ушёл… но не совсем исчез —
Он стал той каплей, что скользит с небес.
Теперь в дожде звучит его прощенье,
И каждый, кто упал в своё паденье,
Вдруг слышит шёпот — тихий, как весна:
"Ты не один… твоя душа жива."
