"Человек, которого съел дождь"
Мне говорили — всё пройдёт, дыши.
Но как дышать, когда внутри — дожди?
Когда слова — пустые оболочки,
А крик души — как бритва по стеклу.
Я жил как будто — да, казался жив,
Смеялся вслух, а изнутри — хрустел, как лед.
Смотрел в глаза, кивал, кроил улыбки,
А сам тонул — в себе, в тоске, в ошибках.
И каждый день — как заново с нуля,
Стираешь боль, но шрамы всё хранят.
Мечты тускнели, как погасший свет,
Ты хочешь жить… но сам себе — запрет.
Я уставал не телом — головой,
От мыслей, что шептали: «Ты — пустой».
Что всё, что сделал — пыль, и ты — не нужен.
Что ты чужой в толпе и в собственной тени.
Никто не знал. Да я и не винил —
Ведь кто поверит тем, кто не кричит?
Я тихо гас, улыбкой маскируя
Свою войну. И боль, и пустоту.
И в ту весну, когда весь мир цвёл ярко,
Я выбрал дождь — без слов, без оправданья.
Он знал меня. Он был мне как родной —
Такой же тихий, серый, ледяной.
Я шёл один, как будто в никуда,
Внутри уже давно была вода.
Не с неба — нет. Из глаз, из сердца, с кровью —
Из памяти, что билась злобной болью.
Я прыгнул не в реку. Нет, не в пруд.
Я прыгнул в тьму. В себя. В немой маршрут.
Где не кричат. Где не зовут назад.
Где боль не рвёт, а меркнет, как свеча.
А утром… кто-то там меня нашёл.
Не тело — нет. А тень, обрывки слов.
Они сказали: "Он утонул в дожде".
Но нет… я умер медленно — в себе.
Теперь, когда звучит весенний ливень,
Я знаю: он — не просто шум и сила.
Он — чья-то боль, и чья-то тишина,
Чья-то последняя прощай… весна.
