Прошу оценить стихотворение

передачка от бродского.

ноябрь. сырость. очередная депрессия.
у тебя затяжная, у меня - очередная.
голову может спасти лишь поэзия,
а нас - железнодорожная кривая.

третья столица - немощный плебей,
тебе тут слишком много мыслей скучных - проще спиться;
сумев отгородиться от людей,
ты хочешь от себя отгородиться.

а что до моего мировоззрения, так я
все нахожу прекрасным этот город,
но только потому что значимыми для себя сочла
любовь и интерес к так называемым слободам в триколоре.

теперь, когда до моего стиха уже нет дела,
(тут уже слишком много строк для посторонних лиц),
когда глаза от скуки и непонимания закрылись,
я понимаю что я слишком мягкотела,
а ты отчасти жизнью обессилен.

в мае конец твоей и моей тяжбе,
зато начало многолетней дружбы.
у бродского в произведении строки легли совсем иначе,
зато в моей псевдопоэме глубже.

изучая, можно столкнуться с маленькой подлостью,
тут каждая буква и смысл даёт резон,
читая стихотворение "для школьного возраста",
можно запросто впасть в осознанный сон.
(другие обычно к этому стремятся,
но для нашей ослабленной психики - слишком опасно).

не видев даже всей твоей наружности в лицо,
я с содраганием читаю тунеядца строчки:
"... разлуку умножая на зарю
рассчитывая встретиться в уме ..."
уж лучше б я, осмвслив это все, попала в клочку,
выкрикивая
речь о пролитом молоке.

я честно признаюсь, ты для меня - поэт,
Иосиф Бродский в двадцать первом веке,
но с самого начала донесу:
да, я точно также как она пишу картины на холсте
и также превращаю все обычное в искусство,
но обещать могу, что в твоей жизни
я никогда не обернусь Мариной Б.