Любовь безрассудна. И если мы спрашиваем – спешить или не спешить, то это уже некий торг, выбор («что для меня лучше, разумней»), а не любовь.
В любви мы не можем (сознательно, разумно) (это невозможно «при всём желании») ни медлить, ни спешить. Мы себе не принадлежим. Любовь – это такая ЛОВушка, в которой мы теряем Себя.
Хотя (по сути) у нас этого Себя никогда и не бывает. Это Себя никогда и не бывает нашим. Оно всегда Ничьё. Но раньше оно было в любви к чему-то Другому в Себе, а теперь мы совершаем (очередную) (кровавую - от Самого Себя к Самому Себе) измену. И вместо того, чтобы продолжать любить в себе постоянно Одно и то же, начинаем (не по нашему выбору, а спонтанно, без всякого выбора) любить в Себе что-то (совсем) Другое.
Когда мы ощущаем некоторую управляемость (можно - нельзя, спешить - не спешить, ..), то это уже не в любви, а в выторговывании для себя некой выгоды.
В любви мы не видим Себя (мы слепнем, хотя фактически - прозреваем?) и нам становится не для кого выторговывать что бы то ни было.
В любви мы безрассудно летим на огонь. Потому что знаем, что в огне в Нас нечему гореть. Мы (твёрдо) знаем, что мы не горим ни в каком огне. Сгореть могут какие-то (не) наши (постылые нам?) одежды, убеждения, правила, условности, домыслы, но не Мы.
Мы - и есть этот Огонь, который не сжигает лишь то, что (безумно) любит.
Nuit Blanche