Тут вам не бельэтаж.

Булат Окуджава -- Телеграф моей души

С. Ломинадзе

Стихло в улицах вранье.
Замерло движенье.
Улетело воронье
на полях сраженья.

Лишь ползут из тишины,
сердце разрывая,
как извозчики войны,
красные трамваи.

Надеваю шинель -
главную одежду,
понимаю сильней
всякую надежду.

Замирает в тиши,
чуткий, голосистый,
телеграф моей души:
нет телеграфиста.

Он несет свой синий кант
по сраженьям грозным.
Он уже прописан там.
Там с пропиской просто.

Южный фронт. Бельэтаж.
У конца дороги.
От угла - второй блиндаж...
Вытирайте ноги!