Как вам рассказ?

У меня всегда была мечта — стать художником. С самого детства я рисовал, заполняя листы бумаги яркими цветами и образами, которые приходили мне в голову. Искусство для меня было способом самовыражения, тем местом, где ни одно чувство не оставалось без внимания. Но с каждым годом давление со стороны родителей и общества только росло. Они говорили мне, что «искусство — это не профессия» и что мне лучше выбрать более «серьезный» путь.

Я старался следовать их советам. Поступил на факультет информатики, но изучение программирования казалось мне бездушным. Каждая лекция вызывала скуку и опустошение — цифры и коды не могли заменить ту страсть, которую я испытывал при рисовании. Временами, оставшись наедине, я чувствовал, как мой мир сужается, словно я заточён в карандаше, который больше не рисует.

С друзьями я иногда делился своими переживаниями, но они не понимали меня. «Почему ты не можешь просто учиться и быть обычным?» — спрашивали они. Эти слова лишь усиливали моё чувство одиночества. Я начинал закручивать в голове образы мест, где хотел бы оказаться — миры, полные живых красок и эмоций, — но реальность вокруг становилась всё более серой и унылой.

Время шло, и давление становилось всё тяжелее. Я всё больше погружался в свои мысли, проводя часы за рисованием в своём блокноте. Однажды, возвращаясь домой, я наткнулся на уличного художника. Он с жаром творил на холсте, и его работы оживали под его кистью. В этот момент у меня внутри вспыхнула искра надежды. Я остановился и стал наблюдать, как художник смело наносит яркие мазки, создавая что-то удивительное. Но вскоре радость затмило воспоминание о словах родителей: «Это не твой путь».

Собравшись с мыслями, я решил, что единственным выходом будет уйти от этой реальности. Я написал прощальное письмо, в котором объяснил, что больше не могу терпеть боль и одиночество. В тот вечер я вышел на улицу и направился к реке, где когда-то проводил часы, рисуя, мечтая о будущем.