Оцените фрагмент из рассказа (часть 1)

– У меня появилось неотложное дело! – Воскликнул Григорий, переступая порог моего кабинета.
– И какое же? – Заинтересовался я.
– Неотложное! – Повторил мой напарник, садясь напротив дубового стола.
– Да чёрт подери, вы скажете или нет?! – Взмолился я.
– Не знаю даже, как объяснить…
– Так потрудитесь.
– В общем, ко мне сегодня зашёл г-н Воронцов.
– И что же? – Я сгорал от нетерпения.
– Ко мне обратились с просьбой сугубо личного характера и просили не привлекать приставов. Дело в том, что Алексей Воронцов потерял свой перстень, а он принадлежит к дворянскому роду. «Это почти тоже самое, что потерять честь! – Горячо воскликнул он. – Мой род давно хранит эту драгоценность, на нём печать в виде нашего герба». В общем, я решил заглянуть к вам, чтобы уточнить кое-какие детали и предложить участие в этом странном деле, Михаил.
Я насторожился. На самом деле, мне бы хотелось во всём этом участвовать. Я был лишь писателем, а по совместительству редактором в одной газете с довольно вульгарным названием: «Криминальные хроники столицы». Немного подумав, я всё же решился:
– Хорошо, Анучин, я помогу вам в этом деле.
– С каких пор вы называете меня по фамилии, мой друг?
– Не знаю, захотелось…
– Ладно, только вперёд! – Григорий вскинул руку вверх и уверенным шагом направился на выход. Дойдя до порога, он с ехидством посмотрел на меня:
– Так вы идёте?
– Да, разумеется, сейчас. – Я быстро встал, и, накинув пальто и шляпу, вышел вместе с приятелем, а заодно и коллегой на улицу.
Вид Петербурга не внушал доверия. Серое и мрачное, как обычно, небо, в этот раз хотя бы не проливало свои холодные, сырые слёзы на улицы, покрытые сеном. Григорий ускорил шаг, и я поспешил за ним, на ходу спрашивая:
– Что мы имеем?
– Пока что – ничего.
– В каком плане?
– Я только знаю место, где на днях выпивал г-н Воронцов. Это один из десятков трактиров в закоулке между Невским проспектом и Графским переулком.
– И что за название у столь приличного места? – Спросил я.
– Трактир «Время выпить». Чудно звучит, не правда ли?
– И вульгарно. – Заметил я.
– Кто бы говорил. – Григорий улыбнулся и легко хлопнул меня по плечу.
– Да как…
– Успокойтесь, Михаил, сами то работаете в какой-то газетёнке, не в обиду вам будет сказано. Это ваша идея фикс – называть всё вульгарным и непристойным. Не стройте из себя чистюлю, прошу вас.
Я хотел было произнести пару не очень приятных слов, но задумался: в чём-то Григорий Анучин действительно был прав.
Через четверть часа мы стояли у неброского и грязноватого вида трёхэтажного здания. Вывеска над трактиром и его неопрятный вид говорили сами за себя.
– На кой чёрт дворянина занесло в это убогое место? – Я был в полном недоумении.
– Не знаю, на подробности Алексей Воронцов был скуп. – Ответил Григорий, входя в помещение. Я пошёл следом.
Внутри это пристанище для пьяниц и низшего сословия выглядело ещё хуже, чем снаружи. Грязные, немытые будто со времён Крымской войны, столы, измождённый трактирщик, вульгарные бабы… Мерзость – подумал я. Когда уже общество избавится от всех этих пороков.
– Видели бы вы ваше лицо! – Григорий улыбнулся. – Вы будто увидели ужасы преисподней.
– Может, это они и есть.
– Ладно, пошли. – Мой напарник подошёл к трактирщику, стоявшему неподалёку. Я же решил стоять чуть позади, прислушиваясь.
– К вам случайно не заходил такой дворянин, в изысканном костюме и пышными, как у французов, чёрт подери, усами? – Спросил Григорий.
– Ну а как такого не запомнить, сударь? – Трактирщик чуть выпрямился, явно думая о чём-то. – Заходил такой. Его сложно не вспомнить. Я ещё тогда удивился, что такой приличный господин забыл в моём богом забытом месте.
– И что? – Анучин, как и я, желал знать больше.