Мы - аплодирующее нам самим самомнение нас о боге, эфирным нимбом из слов крутящееся вокруг головы?

Великий Мошенник и Клоун разводит одних на эффект, а кого то на смешное фуфло. На пустую куклу. Играет в фанты. И не дарит, а заворачивает наше дряблое тельце в разные обёртки. И продаёт этот, когда то бывший дефицит, в одни руки. Купивший куклу съедает её с потрохами, со слезами и с воплями, о май гад. Уж лучше бы взял в аренду, думает покупатель, пережёвывая наши хрящики. Участь купившего и съедающего хуже, чем наша. Ибо фантики разные, а кишки у всех одинаковые. Да, и человек нынче не в дефиците - такого добра навалом. У человека фантазии итого больше, ибо он заворачивает разные по вкусу конфеты в разные фантики. Человек более достоин быть богом, чем сам бог. Ибо бог ест только одну любовь, как подсевший на дозу наркоша. А человек всеяден.
Непонятно другое. А где же сам человек? Неужели потроха наши и есть мы? Разберёмся сначала, в начале чего было слово? Орешек в скорлупке хранится, а семечка в шелухе. А где человечек притаился? В черепушке мозг грецким орехом притворился. Разные там внутренности сидят под рёбрами. А где нора человеческая, где дверь, за которую спрятаться человеку? Где дупло, наконец, в которое хоть руку, хоть голову засунуть?
Нету. И, если вы говорите про фантик, который тело человеческое, то бытие - это наше нутро? Оно внутри нутра? А там - мрак, хлюпание и чавкание, ад, ужас и скрежет зубьев и рёбер. А если вы говорите, что бытие - это наше лицо, пучки волос и ресницы, то внутри нас что-небытие? Запутался. Не разобраться? Если водитель - это бог автомобиля, то это человек. Он внутри сидит. Значит, наш бог внутри нас, и он - этот мрак внутренностей, двигающийся вместе с лимфой на ощупь. Он слеп. Он нищ. Он убог. Он калик перехожий, в натуре? И он правит нас изнутри? Лепя наши театральные маски снаружи. Подобно конфетам театральным, в фантики которыми мы играли на подоконниках школы. И таким образом, по образу непонятно по чьему, бог выходит наружу ввиде наших милых мордашек? Поняли? Он сам, он сам хочет вылезти из чёрно-красной дыры, из фотоэффекта, из девственной плевы муки, ну, хотя бы червями мучными. Ему всё равно кем, лишь бы выйти на сцену, и засветиться позитивной плёнкой. И пара лапок, ударившая в ладони, оглушит его светопредставительным оргазмом самомнения. Он - эта плядская сила творит добро. Помните, что такое добро? Это вещи, шмотки, цацки, творения, твари. Добро - это не хорошо. И не плохо, как напротив мыслили революционеры-чекисты. Итак, а что же такое всё таки человек? Кто эти мы? Если уж бога видимого нет, то мы то где? Мы - аплодирующее нам самим самомнение нас о боге. Нимбом крутящееся вокруг головы. Да, нету нас, поняли? Только нимб - правильно - дырка. Есть только бог, явствующий из явств. Есть только бог, потому, что только он может есть. И он - это мы! Аминь. Всё сошлось опять на еде и любви?