Не подскажите, кто автор этого стихотворения? Очень нужно.
— отец, а есть ли в городе пивная?
— да всё тут есть, сынок, вон, за углом.
— я тут у вас проездом и не знаю,
где оставляют трезвость и бабло.
пойдём, я угощаю!
— что за повод?
— с войны вернулся целый и живой.
— ну, за тебя, здорового, живого!
ну как там нынче на передовой?
— по-разному
— а с кем теперь воюют?
— ты телевизор смотришь?
— нет
— а зря!
— да что же ты кричишь на всю пивную
— прости, меня несёт от вискаря!
— так кто враги?
— фашисты и укропы
— фашисты?
— натуральные, отец!
— так мы освободили всю Европу от них
— а мы добили наконец!
— кого?
— ты чо комедию ломаешь?
хохлов добили сраных, говорю.
— сынок, мы в сорок пятом вместе в мае...
— погодь, давай ещё по пузырю!
— довольно.
— дед, ты гонишь? эй, на баре!
— ты оглянись, тут нету кабака,
тут город, захлебнувшийся в кошмаре,
тут крови человеческой река
тут боль. тут время соткано из боли.
здесь чёрные могильные кресты,
здесь чёрное обугленное поле,
вот этот камень — я, а этот — ты
— мне просто снятся лютые кошмары,
я просто где-то сплю без задних ног.
ведь это просто сон, скажи мне, старый?!
— мы дома. тут чистилище, сынок
— а что за звук?
— стиральные машины,
сожжённых мариупольских квартир.
они ревут, они неустрашимы
стирать бесчеловечный русский мир.
— а что за крик?
— так это плачут души
моих детей и внуков, и моя,
всех тех, чьи жизни ты, смеясь, разрушил,
но впрочем, я, конечно, не судья
— да ты бухой!
— ты умер.
— ты же в стельку!
— ты умер.
— точно деда понесло,
а я спокойно сплю себе в постельке...
Харон крепил в уключине весло.
Кисычев
Чёрный юмор
облака - седые клочья,
за окном желтеет Русь.
и однажды чёрной ночью
я усну и не проснусь.
будет пьяная суббота
или трезвая среда.
мне не надо на работу
будет больше никогда.
и не надо мыть посуду,
и слоняться по углам.
мама, больше я не буду.
я не буду больше, мам.
"я соскучилась" в мобильном
ты напишешь на бегу.
я скучаю очень сильно,
но ответить не смогу.
нет, не занят, умер просто.
сердце, может быть инсульт.
зав.отделом по погостам
просто перепутал пульт.
кто-то говорил, что души
улетают к небесам,
а моя отмылась в душе
и сказала: "дальше сам".
я лежу в пустой квартире,
телефон дилинь-дилинь.
в этом странном новом мире
тоже самое, прикинь?
те же потолки и стены,
та же осень и зима.
где же ваши перемены?
я и тут сошёл с ума.
ничего страшней не будет --
ада нет и рая нет.
просто умирают люди,
просто выключают свет.
я, конечно, всё придумал,
спать никак не соберусь.
то ли это чёрный юмор,
то ли навевает Русь.
Хорошие стихи. А если ввести в поисковик, автора не показывает?
Не дочитал. Отцу по ходу уже лет 120