Вы думаете, что человек, который никогда не любил - не может написать стихи о любви; а искусственный интеллект - может?
Почему?
Возможно, что человек никогда не любил кого-то... Или не так любит как надо)). Разве Блок любил Любу Менделееву по-настоящему? Он сделал её предметом поклонения и заодно очень несчастной невротичкой. Но какие стихи о любви он писал, по сути даже не ощутив, что такое настоящая любовь к женщине.
А действительно, что такое любовь? Кто-нибудь знает чёткое определение?
Тот же Блок пишет о Мережковском:"Писатель, который никого никогда не любил по-человечески, — а волнует..."
Это он о человеке, который написал:
И без тебя я не умею жить.
Мы отдали друг другу слишком много,
И я прошу, как милости, у Бога,
Чтоб научил Он сердце не любить....
И ещё очень много проникновенных стихов о любви.
Так что это всё Terra incognita, товарищи.
А вопрос хороший!
Личный эмоциональный опыт, как ни странно, не является решающим условием.
Стихи (о чём бы то ни было, ибо не тема важна в поэзии) совершенно точно не может написать человек, не владеющий версификацией (техникой стихосложения). А владеющий - может.
Стихи стихам рознь.
Человек, который никогда не любил, может написать стихи о любви. Он не может написать по-настоящему хорошие стихи о любви.
Машина же вообще, изначально, не может испытывать чувств. Поэтому любые стихи, написанные ИИ, вторичны. Так или иначе, они являются переработкой уже написанного.
Как и стихи о любви, написанные человеком, который никогда не любил.
Известны примеры СЛЕПОГЛУХОНЕМЫХ ОТ РОЖДЕНИЯ,писавших прекрасные стихи.О человеке,который никогда не любил,ничего сказать не могу,но для хорошей машинной программы(которые модно называть "искусственным интеллектом")это не будет трудной задачей.Впрочем...
Роберт Рождественский.ПРОГРАММИСТАМ,ОБУЧАЮЩИМ ЭВМ
Проводов натруженные жилы.
Алгоритмов сомкнутая мощь.
Учится
писать стихи
машина.
Я не против.
Я хочу помочь.
Я её программы
не нарушу,
одобряя стихотворный зуд...
Только
мало – в рифму.
Надо – в душу.
Рифмы рифмами.
Не в этом суть...
Пусть же,как положено,
вначале
втиснутся
в машинные зрачки
уравненья
счастья и печали,
формулы
удачи и тоски.
Но однажды пусть
она,машина,
осадив
свой электронный бег,
зная все конструкции снежинок,
тихо спросит:
«Что ж такое снег?..»
«Как это возможно –
запах детства?..»
«Почему вам снится скрип саней?..»
И пускай
непостижимо тесно
в ящике железном
станет ей!
Пусть она,
как мы,
почует ветер.
Испытает пусть,
к земле склонясь,
зависть к тем,
кто жил до нас на свете.
Ревность к тем,
кто будет после нас.
(Это сделать непременно стоит,
если уж всерьёз
учить её...)
Пусть она –
хотя бы раз –
застонет,
ощутив бессилие своё.
Пусть почует жар нетерпеливый
и запомнит
как приказ:«Живи!»
Если б вся любовь
была счастливой,
не было бы
песен о любви...
Поднимаясь на дыбы ершисто,
собственный
обозначая путь,
пусть она
единожды
решится
(не подумав!)
сделать что-нибудь.
Пусть потом опомнится.
Остудит
мозг несметный.
Но – ему назло –
проклянув себя,
опять поступит
глупо,
нелогично
и светло!
Спутает,что важно,
что не важно.
Вымолвит:
«Какие пустяки!...»
...Может быть,тогда
машина ваша
и напишет
настоящие
стихи.
Все могут написать. Только не все могут написать хорошие. Если таланта нет хоть ты сто раз любил, ничего путного не выйдет