Ты бы обнял — или тоже отвернулся?..)

Его звали... хотя это неважно. Ему было шестнадцать. Он любил котов — потому что они не задают лишних вопросов и не предают. Любил кофе с молоком, не за вкус — за ощущение чего-то уютного, пусть даже на несколько минут. Он носил кулон в виде волка, как будто верил, что внутри него есть хоть капля силы.

Он читал книги про ботанику и комиксы — ему были ближе растения и вымышленные герои, чем люди. Он рисовал, писал — создавал истории, в которых сам был не лишний. Он был тихим, почти невидимым. Молчал, потому что слова часто резали, а не лечили. Но иногда вдруг становился громким — и делал это потому, что он просто хотел, чтобы его заметили. Чтобы кто-то сказал: «Ты важен».

Но никто не сказал.

Он был непонятым. Он смотрел на людей и не понимал, почему быть добрым — стыдно, а злым — нормально. Он не выносил серых будней и злых лиц. Но стал таким же. И ненавидел себя за это. Презирал, потому что знал: внутри он не такой.

Он просто хотел любви. Но так и не получил её. Ни настоящей, ни честной, ни даже случайной. Только равнодушие.

Он решил уйти так, как жил — почти незаметно. Но боль, которую он носит в себе, останется. В стенах. В тетрадях. В том самом кулоне, оставленном на столе.

Он не является слабым. Он просто устал. От мира, где чувствовать — это слишком. Где быть собой — страшно. Где просить о любви — считается слабостью.

И этот человек — это я.)

Ты бы обнял — или тоже отвернулся?..) А ты когда-нибудь чувствовал, что тебе больше некуда идти?