Я написала стих. Пишу всего несколько месяцев. Посвящаю я его детям, которые умирают ещё маленькими и не видевши жизни.

"Вся жизнь игра" - мне как-то раз сказали,
"И все мы в ней играем роль свою! ".
Но эти люди ведь не понимали,
И я наверно тоже не пойму:

Кто пишет этот жизненный сценарий?
В ком столько злости, ненависти, лжи?
Зачем же так жесток он с нами?
Ну, сценарист, об этом расскажи!

Какую роль играют в "фильме" дети,
На смерть болезнь которых обрекла?
За что малышку избивают плетью?
И неужели это всё игра???

И гибнут люди - в год по миллиону.
В чем виноваты? Ты мне расскажи!
Но не поверю больше просто слову,
Ты мне на деле это докажи.

Ответа нет. Я в том не сомневалась.
И вовсе жизнь - не фильм и не игра.
И как бы верить в счастье не старалась,
Но слишком уж жестока к нам судьба!

И я пишу не за девичьи слёзы,
Не за проблемы мелкие свои,
А я пишу за все те алы розы,
Что на могилки к детям принесли...

И как же больно жить, осознавая,
Что им ничем уж больше не помочь.
Не слышать смеха их, когда играют.
И больше не обнимет маму дочь...

И я писать уже совсем не в силах,
Глаза лакримы застли пеленой.
Я Бога об одном бы лишь спросила:
За что невинным детям эта боль???