Просьба проверить текст на наличие запятых в нужных местах

Тьма отступала.
" Ну вот опять, - невольно подумал я. - Как говорил мой друг Франсеск: все хорошее когда-нибудь заканчивается". Вот и столь мной желаемая тьма вновь покидала меня.
На этот раз я проснулся от чересчур сильного толчка в старом, битком набитом трамвайчике. Орудием убийства (если можно это так назвать) моего сна был черный, явно купленный еще до рождения его хозяина, чемодан. Я оторвал взгляд от чемодана и посмотрел на его владельца, заранее приготовившись к недолгой, но полной сердечной ругани беседе. Полностью осмотрев своего невольного губителя, я понял что ничего не выйдет - владельцем чемодана оказалась молодая, коротко стриженная женщина с носиком - пятачком, слегка припухшим лицом и маленькими, заплывшими глазками.

- Ой, извините, пожалуйста... -пробормотала она, неловко улыбнувшись.

"Ещё один из тех немногих людей что имеют ключ к сердцу старой и ни на что не годной птицы поселившейся в этом теле. Только её мне тут не хватало!" - подумал я, а вслух сказал:

- Ничего страшного, мне как раз выходить.

Я ослепительно улыбнулся этой весьма нелепой барышне, выскочил из трамвая на тротуар и стал оглядываться в поисках хоть каких то толковых аншлагов. Пока глядел, я заметил у этих табличек две весьма интересные особенности. Во-первых, их было просто огромное количество - лишь на одном доме я насчитал около тридцати шести штук. Во-вторых, они ползали по стенам, дрались, играли и даже разговаривали составляя из букв написанных на них нужные слова - в общем подавали все мыслимые и немыслимые признаки жизни.

- Что ж значит и такое бывает, - сказал я сам себе и побрел к (если судить по табличкам) улице Скапо.

Сколько и куда шел не помню, но не думаю что это имеет хоть какое-то значение. Я был мертв, а мертвым как известно неважно ни время, ни путь которым они идут.

...

Мяч пролетел в миллиметре от моего крючковатого носа. "Что за наглость?! -подумал я. - Кто посмел потревожить мой покой?"
Навстречу мне тем временем бежал маленький, скромно одетый, русый мальчик лет семи - восьми. Я помахал ему рукой в знак приветствия, но кажется он совсем не замечал меня. Он поднял мяч с земли и побежал к своим друзьям играющим в футбол, который никогда при жизни не был мне интересен. "Глупые дети, - думал я. - Транжирят своё время так, будто они бессмертны, а ведь на самом деле не бессмертен никто, даже боги, уж я то знаю..." Хоть я и не разбирался в этой игре, но по взглядам болельщиков понял что дела у мальчика стоящего на воротах шли не очень. Другой мальчик взял мяч, поставил его на землю и с силой, казавшейся ему непомерной, пнул его. Гол. Все болельщики кричат, кто с горечью, кто со счастьем. Хватит. Время застыло. Думаю они подойдут мне - еще одна кучка бесполезных, в пустую прожитых в будущем жизней. Вот оно - моё бесконечное, новое начало.