Поделитесь, пожалуйста, самыми любимыми стихами неизвестных поэтов.
Вот мои любимые стихи:
Лариса Суетенко
О счастливой любви не слагают стихов -
Ее пьют как вино, и ломают как хлеб.
И приятною тяжестью брачных оков
Ощущает ее, кто от счастья ослеп.
О счастливой любви не поют под окном -
Поцелуями тает она на губах.
Это сладкая тайна для тех, кто вдвоем
Устремился за солнцем на всех парусах.
О несчатной любви не слагают стихов -
Это то, что врагу подсыпают в бокал,
И стыдятся ее, словно смертных грехов
И скрывают ее, чтоб никто не узнал.
О несчастной любви не поют под окном -
Не услышите в ней и застольных речей.
Она душит змеею забывшихся сном
В одиночестве темных, холодных ночей.
О своей же любви я бесстыдно пою
Сумасшедшею птахой на ветке ольхи,
Растворяя в бокале с вином ее пью,
И о ней лишь одной я слагаю стихи.
Блеском глаз и улыбкой себя выдаю:
-Что с тобою? Сияешь ты солнца светлей!
Целый мир посвящаю я в тайну мою,
Только ты никогда не узнаешь о ней.
Наталья Попелышева
ЗИМНИЕ СНЫ
Я с музой, ангелом и бесом
К реке брела прозрачным лесом,
Легко проваливаясь в снег.
Ты с бесом, ангелом и музой,
С поклажей, а точней - с обузой,
Сбиваясь вбок, к слиянью рек
Шагал, придерживая бег.
От той сосны с корою тонкой,
С повадкой робкого ребенка,
До той поваленной сосны,
Которая, корой чернея,
Вложила царственную шею
В рога обломанной луны,
Короткий этот путь отрадный,
Прошел у нас в беседе ладной
Без обязательной войны,
Свистящей меж двумя полами.
Свистела лишь метель над нами,
Краями задевая сны.
Но наша призрачная свита,
На мирный договор сердита,
Крылами всполошила высь,
И в сферах ангелы сплелись.
Они боролись благородно:
В паренье чистом и свободном
Твой ангел моего затмил.
Тогда настало время бесье -
Разверзнутые пасти песьи
Восстановили равновесье,
И нервно ныло мелколесье
От перебранки темных сил.
Чем больше ангела в тебе,
Тем круче я влекома бесом.. .
Следя с растущим интересом
За вихрями над ясным лесом,
Мы шли, толкуя о судьбе.
А наши музы равнодушно
Развлечены возней воздушной
В сторонке жались до поры.
Им дела нет до содержанья,
Они хрустальные созданья -
Слиянье формы и игры.
Их дело - ждать, когда вражда
Закончится без перевеса,
И наши ангелы и бесы
Согласно побредут туда,
Где возмущенная вода
Торосами стоит за лесом,
Где яростный излом войны
В лазурном Искрится покое,
И над страдающей рекою
Роятся радостные сны.
Ирина Кадикова
Под вечер так кружится голова
И мыслям тесно.
Я расскажу, как я была жива
И вдруг исчезла.
Я расскажу погаснувшей свече
И спящим птицам,
О том, что всё же так обидно быть
Самоубийцей.
Я расскажу, как страшно умирать
В углу, на кресле.
Я расскажу - мне нечего скрывать -
Когда воскресну.
Александр Щуплов
Безрассудный, словно Вертер,
С горьким временем – в обрез,
Если я тебе – не ветер,
На черта нам – в лодку без
Весел, что взлетят, ошпарясь
(Две сосны – и виден лес!) .
Если я тебе – не парус,
На черта нам – в море без
Обездоленного хлама
Снов, обмолвок и чудес?
Если я тебе – не пламя,
На черта нам – в полночь без
Эха – если я – не голос,
Века – если я – не срок,
Хлеба – если я – не колос,
Неба – если я – не Бог?
На черта нам запах кожи
С дошлой пошлостью мешать?
На черта нам утром (Боже! )
Воздухом одним дышать?. .
Небо в звездах – словно в гнездах.
Плакал ветер с высоты.
Уходил из жизни воздух –
Ты.
Большое всем спасибо!
Вероника Боде
***
В переулках бродили снег губами ловили
пели "Гаудеамус" и "Аве Мария"
а потом уезжали и втроем в Коктебеле
на раскинутой шали у моря сидели
осень выдалась шалой больной и бедовой
с перебежками вялой листвы по Садовой
все казалось бы весело было и мило
только ранило все и ничто не щадило
мы вернемся сюда по извечному кругу
если кто-то отступит напомним друг другу
и приблизимся к нашему верному раю
к побережию боли к его рваному краю
вот и город велик а все некуда деться
где закончится юность начинается детство
странный маленький мир сохрани его Боже
ибо дальше всегда будет так же и то же
город юности пуст холодны его плиты
неприветливы птицы из дьявольской свиты
и из дома никто не выходит навстречу
и совсем не такой представляли мы встречу
этот мир не подвластен ни тленью ни чуду
через тысячи лет здесь по-прежнему будут
в небе крылья черны и рулады картавы
и река потечет через те же кварталы
на ее берегах будет чисто и пусто
и уже никогда не изменится русло .
1987
Олег Кирюшин.
* * *
Несмотря на годы,
Несмотря под ноги,
Я шагаю твердо только по прямой.
Видно нет исхода.
Видно злые боги
Разделили счастье.. . только не со мной.
Мне ночами снится,
Точно по заказу,
Кое-что пониже тещиной спины.
А в далекой Ницце
Не был я ни разу.
Только в этом нету тещиной вины.
Мне от жизни этой
Много и не надо.
Может быть, полтинник. Может, четвертак.
Чистая монета
В жизни как награда,
Точно сигарета. Утром, натощак.
Жизнь проходит всуе.. .
Стоя на коленях,
Звезды мне пантакли чертят на окне.
Но меня волнует
Жуткая дилемма:
Могут ли пингвины дрыхнуть на спине?
И покуда счастье
Бьет чужие двери,
Не видать покоя, как в кошмарном сне.
Вот тебе и здрасьте:
Мой сосед поверил,
Что медведи строят гнезда на сосне.
Ей восемнадцать, опять не спится - читать романы, курить в окно.
Она б и рада отдаться принцу, но принцам, кажется, все равно.
Ей, впрочем, тоже почти что пофиг - июнь не скоро, апрель в цвету.
На кухне медленно стынет кофе. Дожди, часов равномерный стук.
Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца, мартини, праздники круглый год.
Она б и рада отдаться принцу, но вечно как-то не до того.
Карьера, фитнесс, чужие сплетни: «А он и, правда, хорош живьем?» .
Еще немного - и будет лето, а все, что после, переживем .
Ей тридцать восемь, будильник злится, но спешка, в общем-то, ни к чему.
Она б и рада отдаться принцу, но рядом кот и храпящий муж.
Зарядка, ванна, газета, график, обед: вино и горячий мед.
А лето смотрит из фотографий, хотя казалось, что не пройдет.
Ей сорок восемь, опять не спится, снотворных куча, а толку – ноль.
Она б и рада отдаться принцу, но тут как тут головная боль.
И она носит свой гордый профиль: в постель – сама, из нее – сама.
На кухне медленно стынет кофе, какое лето? – почти зима.
©
автор неизвестен
Алексей Решетов
Как стойко держались березы
В суровые дни, в январе,
А нынче – весенние слезы
Бегут и бегут по коре.
Так женщины наши в груди
Тревоги и горести прячут,
А если и плачут, то плачут,
Когда уже все позади.
***
Я помню: с тихою улыбкой
Скрипач, что на войне ослеп,
Водил смычком над темной скрипкой,
Как будто резал черный хлеб…
***
Я был пацаном голопятым,
Но память навек сберегла,
Какая у нас в сорок пятом
Большая Победа была.
Какие стояли денечки,
Когда, без вина веселя,
Пластинкой о синем платочке
Вращалась родная земля.
ТИШИНА
Шел дымок от гильз еще покуда,
Снег шипел – и вдруг пришла она,
В дни войны похожая на чудо,
Хрупкая такая тишина.
И совсем по-мирному нежданно
Зазвенел солдатский котелок,
И совсем нежданно на поляне
Кто-то ясно разглядел цветок.
Кто-то, улыбнувшийся устало,
Пожалел – и не сорвал цветка,
Будто это тишина стояла
На зеленой ножке стебелька.
ДВОРИК ПОСЛЕ ВОЙНЫ
Мирный дворик. Горький запах щепок.
Голуби воркуют без конца.
В ожерелье сереньких прищепок
Женщина спускается с крыльца.
Пронеслось на крыльях веретешко –
То есть непоседа-стрекоза.
Золотая заспанная кошка
Трет зеленоватые глаза.
У калитки вся в цвету калина,
А под ней – не молод и не стар –
Сапогом, прошедшим до Берлина,
Дядька раздувает самовар
Павел Покровский
Холодно... холодно... холодно.. .
мысли шальные вразлёт.. .
с кем-то другим моя молодость
водку "Столичную" пьёт.. .
Не задаётся вопросами
и от души не хамит,
снова влюбляясь в курносую,
в ту, что до свадьбы "ни-ни"...
Память - простуда заразная,
лечишь её всем подряд.. .
сколько их было - размазанных
по подбородку помад.. .
Сколько их было проверенных
методом тыка путей.. .
дико быть проще, наверное,
там, где другие - мудрей.. .
Колется... колется... колется.. .
глупый.. . оранжевый снег.. .
каждую полночь бессонница
мылится в душу ко мне.. .
Этот ноябрь снежно-чокнутый
утром не так уж и плох,
если сопит где-то около
та, без которой бы сдох...