"Мы будем завтра. а завтра будет?"
.Дождись меня в паре тысяч миль
или парсеков от этой точки,
где все кричит, будто мы — не мы,
где все прицельно, с размаха, точно.
Где бьют легко, легче только спать,
накрыв свой остов линялым снегом,
где каждый новый боеприпас
уже смертельно коснулся неба.
Дождись меня в паре теплых рук -
такая мера намного дальше,
дождись, когда я опять умру,
с последним словом довоевавши,
а после сплюну и закурю
с ухмылкой черта и ликом Будды,
безумно тренькая декабрю:
«Мы будем завтра. А завтра будет?»
Дождись, но я прошу — далеко,
не здесь, где сам я жду над глаголом,
когда из носа вдруг хлынет кровь,
и запах мира потянет болью.
Аль Квотион
Я тебя непременно дождусь
Только ты приходи, не забудь.
Приходи налегке. Свою грусть
Ты оставь по пути где-нибудь.
Сколько будет парсеков и миль
Я не знаю - считать мы не станем.
И без этого сложен наш мир.
От заботы нам легче не станет.
Жизнь свою не потратим за час.
Вот тогда и поймём мы внезапно.
Всё зависит ведь только от нас.
Будем мы - значит будет и завтра!
P.S. Привет, Безмятежная!) Извини, что это не Аль Квотион..)))
Это просто стихи, это просто слова,
Клякса снов на бумаге тоски.
А дожди нас вбивают лицом в города
От пеленок до смертной доски.
Где-то жмутся к стене, где-то плачут навзрыд,
Свою жизнь прожигая за час.
Где-то женщин уродует медленный быт,
Где-то падают звезды из глаз.
Где-то спит человек с пустотой на груди,
Где-то умер другой человек.
И не ясно, что будет у нас впереди,
И не видно, куда мчится век.
Мы стареем легко, мы больны тишиной,
Мы себя продаем за гроши
В вечной гонке за самой прекрасной мечтой
Сквозь тенёта оправданной лжи.
Время бьется в руках аритмией потерь
И уходит от нас навсегда.
Где-то там закрывается нужная дверь,
Где-то дождь, где-то льется вода.
Где-то наши сердца, где-то наша судьба
Превращаются в пошлый сюжет.
Это просто стихи, это просто слова,
Отчего же так больно душе?
Рай за углом Аль Квотион
Будет завтра! Я уже пошел на поправку. Привет мой свет!)))