Кто нибудь знает автора этой прозы?

Болото и Путь

Когда живешь долгое время в любимом болоте, малейшая попытка выползти оттуда наталкивается на безапелляционное сопротивление этого самого болота. И чем больше проходит времени, тем труднее и неохотнее из него вырваться. Гораздо легче смириться, успокоиться, поддавшись сладостному нашептыванию над ухом, которое твердит, околдовывает, убеждает: "Поддайся, к чему тебе куда-то стремиться? Зачем искать ответы на вопросы, к которым найти их все равно невозможно? Неопределенность причиняет тебе страдания, так откинь все и не думай, живи легко. Ешь, пей, размножайся и веселись".

Сойти на обочину своего Пути из одного Отражения в другое, дать передохнуть усталым ногам, сесть, вытянуть их в траву и оглядеть пройденное и грядущее. Это хорошо, когда тебе действительно требуется отдых, краткий перерыв на Пути в будущее. Но когда ты углубляешься все дальше от своего Пути, покинув его, в придорожный лес, освещенный закатом, оставив позади уютные полянки и весенние деревья с золотисто-зелеными листьями, ты опомнишься и замрешь на берегу спокойной воды в траве. Мрачный сумрак торжественно и неприятно радуется тебе, а обманчиво-безопасная гладь манит обещанием покоя и заботы. Ты войдешь, сделав шаг-другой, в оцепенении околдованном, как будто в полусне, добровольно подчиняясь этому зову - нет, не Зову - и болото примет тебя, заманивая все дальше и глубже. И вот ты уже по пояс в нем, потом по грудь, плечи, а оно продолжает нашептывать свои посулы, побуждая сделать новый шаг навстречу не-жизни.

Время от времени до тебя доносится Зов, но Путь так далек, а болото вот оно, совсем рядом, оно окутывает тебя и шепчет громче. Иногда все же ты просыпаешься, вздрогнув от сна, навеянного болотом, вспоминаешь, кто ты, и с тоской смотришь в сторону Пути, видя его сквозь деревья, чувствуя желание вернуться к нему. Полуосознавая, ты пытаешься развернуться и выйти, но болото крепко и твердо держит тебя. Чуть только волнение пройдет, как оно снова ласково начнет убеждать, и иначе, чем "любимой", ты эту трясину не называешь.
И чем дальше ты забредаешь в трясине, тем больше деревьев между тобой и Путем и тем дальше ты от него. Забредя же далеко, ты уже не можешь увидеть за ними сквозь просвет широкой ленты цвета земли. Тем слабее и хуже ты слышишь Зов: А потом вовсе не различаешь его в грохоте обманчивого шепота.

Хорошо если тебе кто-то другой поможет пусть совсем немного пройти в сопротивляющейся жиже назад, к своей судьбе.
Болото страшно тем, что оно убивает всякое желание. Лишает стремлений, приводит к абсолютной инертности. И тем труднее начать первый шаг возвращения на Путь, хотя бы к его обочине. А второй и последующий шаг - ничуть не легче. Неверно говорят, что самое трудное лишь сначала, мол, потом уже легче. Неправда, ошибаются. Трудно точно так же.

Между тем, от бездействия до действия рукой подать. Расстояние меньше мига, меньше взгляда. Один рывок, твой порыв. Ничего - и вот уже свершено. Все просто. Но преодолеть, бывает, не хватает вечности, не говоря уже о месяцах и годах.

И кто виноват в том, что ты до сих пор лелеешь любимое болото? Тебе не хватает веры в себя? Знаний? Что такое это болото, как не твоя же ограниченность и лень? Некоторые зовут это обществом, которое, впрочем, опять-таки составляют подобные тебе.

Пора. Выбирайся из рабства. Путь ждет тебя.(с)